fritanga

En una plaza próxima a nuestra morada, se ha perpetrado, como viene siendo común en estas latitudes, un atentado arquitectónico: un edificio de escasas sutilezas decorativas, pesado y extremadamente desproporcionado, en el que lo más grácil de su factura está cifrado en el cartel que cuelga en uno de sus desafortunados balcones: “Vitrubio 2002”. Este tratadista romano que dio al mundo una obra señera en el arte constructivo del Renacimiento, De architectura, no dudaría en hacer arder con impulso neroniano este flagrante atentado. Pasen por la Plaza del Pumarejo y observen (lo siento por mis improbables lectores sitos en otras latitudes; prometo foto algún día). Sirva la siguiente referencia, extraída del tratado citado, de acto justiciero para la memoria de este señor:

“Objetivo de la astucia [del arquitecto es] elegir la naturaleza del lugar en relación al uso y a la belleza del edificio, ajustar sus medidas añadiendo o eliminando lo necesario para conservar siempre su simetría, de modo que parezca que todo se ha ido conformando correctamente y que en su aspecto exterior no se eche nada en falta”.

Por cierto, si alguien está concienciado con la batalla al feísmo arquitectónico, puede visitar la siguiente página de La Voz Galicia:

http://www.lavozdegalicia.es/inicio/noticia.jsp?CAT=126&TEXTO=100000080950

En ella encontrará testimonios horripilantes.

P.S.: Entre mis improbables lectores se encuentra un celoso estilista que me pregunta por qué aparece acentuada la palabra “comentários” bajo las fritangas que ofrezco cada día. Supongo que este amigo no pertenece al mundo luso-galaico, pues al menos podría haber sospechado que simplemente había hecho uso de la acentuación portuguesa, donde el diptongo –io- en español, se convierte en la lengua de Camoens en un hiato que hace que tal vocablo lleve tilde. Pero la explicación es más pedestre: la plantilla de este programa para la fabricación de tu bitácora ofrece este error. Tal vez la presencia abusiva de Ronaldinho en los medios de comunicación provoquen estos dislates ortográficos. De todas formas, gracias por el apunte, FAN.

Marx consideraba como uno de los mayores méritos  revolucionarios de la burguesía el hecho de haber “sometido el campo a la ciudad”. El liberalismo tecnológico acaba de dar un paso más: someter el espacio a la pura representación virtual. La masa democrática decora el interior de sus vehículos con adminículos que responden a las siglas de GPS. Observo con estupefacción el precio de tal invención; calculo que se podrían comprar con ello unas cuantas guías ilustradas de Siena, Venecia, Florencia y Roma; De la magnificencia y arquitectura de los romanos y otros escritos del grandioso Piranesi; el Viaje a Italia de Dickens; y una guía Michelín. Todo esto (y mucho menos, o casi nada) bastaría para hacer un viaje a la patria de Dante.
 Ni que decir tiene que el dédalo de calles que un hombre contemporáneo tiene que surcar en sus días laborables no necesita de tanta tramoya de última generación. La gran pandemia de nuestro tiempo es la necesidad de “seguridad”: seguridad en la casa, en el trabajo, en nuestros viajes, dentro de nuestros cápsulas autopropulsadas, en las fiestas patronales, etc. Este nuevo cachivache aúna la tecnología, la imposibilidad de salirnos del recorrido y el sentimiento alelado de que tenemos en nuestro poder el plano que nunca vio el Minotauro.
Continuará.

La vida gloriosa de los cines con patio de butacas, palcos y gallinero se acabó el mismo día en que estrenaron Rocky. El problema es la defunción de nuestra memoria espaciocinematográfica: ya no existe el cine en el que vi Mazinger Z, ni el que me ofreció la turbulenta visión de los Cazafantasmas. En el Puerto de Santa María, Cádiz, allí donde mis padres se dieron los primeros lotes, el cine Macario ha sido transformado en un disco-circo vip que se hace llamar “Mucho teatro”. Mi madre aún recuerda cuando la luz se iba y la sala en pleno y a todo pulmón pedía el dinero para marcharse al freidor de pescaíto que había junto al cine: “Macario estafaor, dame los cinco duros que me voy pa´l freidor”.
Allá vamos,fritos, fritos.

Ha muerto Stanislaw Lem. La noticia me sorprendía ayer mientras cumplía con el acto de echar más harina a esta fritanga. Hoy escucho en “el ojo crítico” de Radio Nacional los panegíricos apresurados y telefónicos de sus editores en España (Ubi sunt lectores?). En cambio, tras esta cautelosa relación de editoriales en donde encontrar sus obras para comenzar a leerlo, aparece el crítico del programa para hablar de la ingente obra de Vargas Llosa. Comienza el individuo a desgranar las excelencias literarias del peruano afirmando que su primer “libro de cuentos”, Los cachorros, reúne una serie de historias donde la más memorable es la de “Pichulita Cuellar”. Si no recuerdo mal, allá por mis años mozos, la presunta colección de cuentos era una novela corta, ensamblada y sin grietas que dieran lugar a pensar que se trataba de fábulas peruanas reunidas.

Comento todo ello porque, si los críticos literario-radiofónicos se dan a esta tarea de metamorfosear géneros de obras que supuestamente han leído, que no harán con el pobre de Lem (al que al parecer sólo han leído sus editores) cuando haya que festejar su centenario, celebrar la aparición de sus obras completas en Galaxia-Gutemberg (como es el caso ahora del bueno de Vargas Llosa) o, simplemente, citarlo en tertulias radiofónicas.

Mi conocimiento de Lem se reduce a un único libro, La investigación, que esta tarde he buscado en el desorden de mi acumulación libresca. Una historia que cuenta las pesquisas llevadas a cabo por el detective Gregory para aclarar el caso de cadáveres que son robados y luego devueltos. Es cierto que en el caso de verme en la necesidad de poner en pie el argumento no me aventuraría a hacerlo sin antes releer la obra. Recuerdo vagamente el trasfondo pseudofilosófico que emanaba el relato, traído por Lem magistralmente. Me permito un pequeño y osado homenaje al escritor Polaco; saco de las páginas de La investigación un fragmento:

Si todo lo que existe es fragmentario, fortuito, abortado, si los acontecimientos tienen un final sin haber tenido un principio, o solo la parte central, o la delantera, o la de atrás, y nosotros nos afanamos en segregar, pescar y reconstruir aquellos trocitos hasta que vemos unos amores completos, traiciones y derrotas, aunque, en realidad, nosotros mismos somos unos amasijos heterogéneos y sin calidad. Nuestros rostros, nuestros destinos, son moldeados por la estadística, somos una resultante de los movimientos brownianos, unos esbozos inacabados, unos proyectos trazados al azar. Perfección, plenitud, belleza, ¡no son más que una excepción rara que sólo se presentan porque son tantos los fragmentos! ¡Su cantidad es inimaginable! La grandiosidad del mundo, su incontable multiplicidad, es el regulador automático de su devenir cotidiano, gracias a ella se completan aparentemente las lagunas y las fallas, el pensamiento, para salvarse a sí mismo, encuentra y une fragmentos alejados.
Larga vida a Lem. Lo mejor que le puede pasar a un autor, si no se es Vargas Llosa, es morirse.

Lo siento, he decirlo a estas alturas, como lo dirán cientos de marisabidillos y memorizadores de versos: “Abril es el mes más cruel”. Ya comienzo a sentir el azote de este mes de flores esquizoides y días alargados a golpe de manecillas. Para los que comparten las bondades de este mes con la llegada de miles de “Michis” (universitarios de la Universidad de Michigan) les advierto: esta ciudad ha sido clausarada hasta el maravilloso octubre, cuando de nuevo queden barridos el bochorno y la masa democrática venida de lejos.

Resulta extraño escribir para los descreídos de estas ficciones comunicativas que son las bitácoras. Imagino que toda la red estará plagada de blogeros que inician sus retratos individuales con algo de metablogismo. En fin, habrá que seguir el juego hasta que el veneno entre en vena y mi cerebro  sea una rosa (Panero dixit).