tren
Viajo en un tren. El jefe de estación, gorra roja y bandera en mano, da la salida ayudado de un silbato. El vagón se llena de gente que conversa, mira por la ventana y aplaude alguna pirueta pictórica del paisaje: algo de un Van Gogh desmemoriado, de un Millet pirómano o un de Hopper de camping. El grupo bulle; intercambia palabras, comidas y vino. Los arabescos del humo de un cigarro se confunden con la luz que filtran las persianas.
De momento, un escorzo, una torpeza a la hora de moverme por el vagón, me hace constatar que no sé cómo volver a la postura inicial. La gente se cansa. Olvida el pesado equipaje y se lanzan por las ventanas. Alguno permanece sentado, pero mira lo que queda del día sin intercambiar más palabras. Finalmente, los más educados se bajan en una estación. El tren sigue con su particular inercia, vacío, conmigo.
Aunque no se sienta acompañado, lo está, y mucho. En el vagón de cola estoy yo asomado, pendiente de usted y su tren. Su aventura merece mucho la pena. Hombre, no decaiga, que es para estar orgulloso del trecho avanzado hasta ahora. ¿Para cuándo Moncha la Grilla II? ¿En la siguiente parada? Avíseme, por favor. (Comment this)