fritanga

Huida a Pamplona en plenos Sanfermines. Me invitan a su casa Paula (lectora fiel de estas frituras) y el genial Carlos (el penúltimo hermano Dalton; comiencen a contar desde el bajito). Viajo solo. A cada paso me encuentro con seres extraordinarios. El periplo ha dejado de ser un austero plan que cumplir para desarrollarse como la guía Lonely Planet escrita y distribuida por el azar, tan astuto y caprichoso. Encuentro trozos de mi persona que estaban llenos de un lodo espeso y correoso. El sol de los días lo limpia; luce esplendoroso a trechos. Supura un agua estancada en situaciones mal digeridas y me muestran como hacía en tiempos más felices.

Pamplona en fiestas es el tributo de una ciudad entera a Dionisos disfrazado de San Fermín, una bacanal democrática que solo requiere de un atuendo bastante asequible (hombre de Colón apañolado) y contener en el interior del cuerpo (el alma es una y compartida con la multitud) litros y litros de alcohol. Carlos bromea y me indica los pocos lugares donde no figura una placa que rece “Aquí estuvo Ernest Hemingway”. El escritor americano fue un fiestero. Lo imagino atrapado en este tumulto, creyéndose un Walt Whitman de barba recortada y sabiéndose el primer americano llegado a esta tierra de lunáticos sin luna.

Comparto parte de la noche y del vino con el amigo D., X (Xandre), X (Xulio), J (Javier), Carlos y Paula. Fantásticos anfitriones estos dos últimos: ofrecieron casa, formidable terraza y colchón. Yo, a cambio, les dejé unos calzoncillos (espero que no en demasiado mal estado) y una camiseta (sudada, para más señas). Pienso que esos objetos son la única muestra de que estuve allí. No hubo fotos. Qué pena. Mil gracias.